WwwuuuUUaauuu que LunEs tanN intenso de emociones!

"Si se juega, se juega a fondo. Para jugar bien hay que apasionarse. Para apasionarse hay que salir del mundo de lo concreto. Salir del mundo de lo concreto es introducirse al mundo de la locura. Del mundo de la locura hay que aprender a entrar y salir. Sin introducirse al mundo de la locura no hay creatividad. Sin creatividad el hombre se burocratiza... se vuelve concreto... repite palabras de otro..."

EsTadoO InGraVitToO*

...

empezando a hacerme cargo de lo que quiero SeR*

 *

La propia mente no nos deja avanzar. Nos enrroscamos en la vanalidad de los actos cotidianos, en vez de regalarnos al Universo. Aceptemos el cambio, que tanto pedimos o que tanto anhelamos. Comencemos por cambiar la mirada, por abrir nuestros puntos de vistas. Cosas que antes no veiamos, ya estan siendo sentidas o hasta experimentadas. Yo me veo distinta. Avos te veo distinto.Todos nos vemos distintos. Crecer en amor y paz, no era una corazonada de adolescentes revolucionarios. Somos jovenes-adultos, sentimos que las cosas cambian porque estamos formando parte del cambio. Porque las revoluciones internas nos llevaron bien adentro y ahora es imposible frenar eso que viene desde las entrañas. No podes volver a mirar las cosas como antes prque estan cayendose los velos que el ego no te dejaba mirar. Formas parte de un pulso, que te impulsa. Transformate. Abrite y brilla. Anda, pinta. Dibuja. Reite. Toma mate. Escuchate. Escucha a los otros...


*

((dispongo y...))

Mi soledad con gusto a cafe, chocolate...cigarrillos de madrugadas solitarias, un combo de histeria, una bolsa llena de sonrisas, una carta que describa las miradas, estructuras caidas donde los escombors molestan y quieren volver a su lugar, pero yo ya no se los permito. 
Estructuras? No quiero que haya estruscturas, sueño con vivir todos los dias mundos que se vuelvan a inventar...Viajamos un rato en mis fantasias, nos escondemos del mundo un rato? Venis conmigo? Hoy es domingo...

((uufff, quien sabe?))

Re-CuerdOS*

Colores de una tarde de transformacion, tapar ese azfalto seco, que me recordaba que existis. Me enfriaba las mañanas. Perdon por transformarme en una revolucionaria de mis sentiemientos. Se que me miras con esa frialdad, mientras te sonrio, preguntandote ((¿Porque sos FeliZ si nO estamos juntoS?)).
Dulce ((aÑejo)) de la infancia. Tardes enteras saboreando las historias de una abuela, que la humedad le entraba por las ventanas. Un pasillo finito, frio. Donde al final habia una puerta. Con un enano al lado. Imagen que hasta unos años atras, existia. Y me hacia un "recreo" de mi vida cotidiana para ir hasta la puerta de ese pasillo, agacharme, lo cual demuestra que los años pasaron. Porque antes, la cerradura por la que espio me llegaba a la altura del ojo izquierdo.
Era como un ritual, ir caminando para mi casa, atravesar el colchon de ojas crujientes de un otoño encantador. Jugar con mi mente y llevarla a la infancia, una vez mas. A veces si no lo hacia una vez a la semana hasta entristecia. Imaginarse de pequeña, mientras agachada miraba la cerradura, entrando por ese pasillo frio, rapidito, hasta llegar a la puerta con el enano al lado. De RepeNtE STOP. Se DetiEne mi tiempO y mi imaginacion vuelaaaa!!!
Un abrazo de madre -abuela.
El sonido de tu telefono los dias de lluvia, que no paraba, porque habia un numero de diferencia con el de un remis (4751112)
La noche, el noticiero, tus cremas y limpiezas de cutis.
La cama al lado de la ventana, con la cabecera hacia el NoRtE. Quien diria que luego la vida me llevara a esa
d i r e c c i o n.
Un chocolate nocturno para endulzar los sueños y tus mimos, dibujandome... mis gestos, mi cara...
El tiempo vuelve a contar...Mis piernas ya se quieren levantar, dejar la infancia, ese enano, esa puerta y todos sus recuerdos.
Ahora esta Niña-mUjEr quiere un cafe con gusto a chocolate, un abrazo eterno, un tiempo que no la apure y que mucho menos se disuelva. Vivir patas para arriba te hace ver las cosas De rAiZ, de lo simple, profundo y de abajo.
Cambiaste, tus fechas, tu calendario, te admitiste como alguien AtempoRaL. Porque decidis vivir los momentos presentes.
Te embriagaste con tanto universo, fluyendo a tu alrrededor, vas nadando entre sentimientos y empezas a darte cuenta que el proceso solo, va marcando su pulso...El recuerdo es un lugar en el alma, guardado, valioso. Donde no existen los tiempos. Porque con un aroma en un local de ropa de La Plata, con un gusto particular de ese cafe, con el ruido de una oja de otoÑo...Yo te traigo a mi presente,te transformo, te siento, te dejo formar parte de mi HoY.
Porque si estas en mis recuerdos, estas en mi mente, en mi senir, en mi accionar. Porque soy solo una parte de mi, de lo que fui, soy y sere. Pero perduraras en el tiempo, porque este corazon NuNcA oLvIdA.

deperdiciar el tiempoO*

Voy a comenzar a olvidarme de tu olor, de tu piel, besos y abrazos; en lo posible voy a intentar que ese proceso comience hoy, no pienses que voy a volver a llamarte, escribirte o aparecerme de sorpresa en tu casa para despertarte porque el día esta lindo y pensé en desperdiciar mi tiempo con vos...desperdiciar, un sinónimo en mi hoy que me hace acordar a vos, letras palabras hasta sonidos que me hablan solos. Quiero tener la esperanza de que los acontecimientos, después del paso del tiempo se transforman en recuerdos, pero como con vos nunca fue nada predecible, no entiendo como puedo hacer, no hay estrategias para el olvido, no hay cálculos de tiempo que valgan, porque empiezo a creer que nuestra conexión es eterna y de otras vidas. Un odio profundo nace de adentro de mi ser, el que me dice; basta punto, pero con VoS...porque mi vida sigue y no va a volver a ser frenada...desesperadas ganas de que sea otra la realidad, que tu nariz no se acerque a la mia, que tu boca solo quiera besos mios, que tus manos sean de luz, tus brazos para contener mis miedos, alegrias, o hasta para que me empujes en las cosas que no me animo...mi imaginacion puede construir un montón de vidas...lastima que vos con la tuya no elijas ninguna de todas las que te propongo...lastima que vos elijas la vida... que te destruye, lastima que no puedas ver mas nada que tus desesperadas ganas de desperdiciar la vida...Yo Hoy ElijO ViviRLA...ya te dije que seguramente hubiera sido maravilloso no?¿?

tE OdIo

El universo...sorprende, las enregias, se miran, se acercan, se susurran, se rozan...se fusionan...se conectan
de un momento a otro, la vida cambia de rumbo, lo que antes te parecia extraño ahora lo vivis con naturalidad, viajas en el tiempo, en tus palabras, luces saltan de vos mientras escribis, porque tu energia fluye como un huracan...algo te lleva, te cambia de lugar, te transporta, una fragancia conocida te acerca al recuerdo de aquellos domingos vacios, pero con tanto adentro tuyo, que es solo tuyo...ese amor que te lo guardas, si te lo doy nunca quizas lo comprenderias, no creo que tu falta de conciencia con la vida te deje saborear bien mis besos, no te los doy, no te los prestos...solo te muestro palabras, las que yo quiero de la forma que yo quiera...otra vez un aroma, un gusto!
Universo...me atormenta tu amor que no me sirve de puente porque un puente no se sostiene de un solo lado...yo no quiero sostener ningun puente, me canse de sostener...no me gusta esa palabra!
donde me invitas a saltar, y no puedo dar el salto! en el aire es donde quiero encontrarme-te...volar ser vatta...irme en el mundo de los atardeceres... confesandote que quizas todavia sigo sintiendo el miedo al saltar, vos me contestas casi susurrandome...pero si tan solo estamos aca en el aire, el tiempo no existe...segui saltandoO
Las fabricaciones son tan faciles...buscas algo compatible, lo compartis, te gusta la forma en la que interactuan, de re prente tu mirada cambio un poco, lo reprimis, volves a relacionarte como si nada ocurriera, te rozas y la cagas!!! y si...te rosaste...la vida te puso ahi otra vez, con vos enfrente diciendote todo lo que tenes por delante y para hacer...lo mejor es que al parecer, estamos compartiendo el camino sin saberlo y hasta sin quererlo, AqUi eStas, AquI eStAmOs!


((pecando sin pensar en lo buenoO))


*Puedo acariciar tu voz, ser tu desierto
y mirarte horas enteras
Puedo acercarme a vos y no ser tan terco
Pisando la basura del puerto*

indoor*

El sueño juega con mi cabeza y sentidos, llega suavecito, perdiendote entre risas, te dormis....soñaS SoÑaS que toda la marihuana esta adentro de tu cuaderno de palabras y sentimientos...es tan real.Lo abris y ahi esta toda la mairihuana a punto de ser fumada pero esta plasmada en tus textos...Un ojo AzuL se AbRe y CieRra de perfil en tu cama...Te reiS ya no quedan puntos de encaje porque se te movieron todos...no sabes ni con quien hablas, ni que tenes en frente en este momento...tu mundo interno esta consumiendote, te atrapa, te aleja, te enajena.((casi por completo)) el gusto del mate a la mañana cambio, ahora prefiero los de madrugadas! Dormir un poco de dia, ir al campo, fumar...no hay tiempoO...ya caSi no eXiste...se caen las barreras, los prejuicios, los tiempos, las personas (pero estas algunas, se levantan, algunas) El encuentro de dos adolescente es mas adulto que lo que me sucede cuando te veoO...porque en un adolescente hay vitalidad, entre vos y yo hay comportamientos, formas de relaciones oxidadas, perdonarte y aceptarte va a ser para mi salvarme de que no me lastimes en otras vidas.O b v i a m e n t e. Nada vas a enterarte, tu preocupacion vanal de la vida no nos ha dejado comprender que sucedio bien del todo.Fue no? -que mas da el que buscamos entre hoy y mañana! si en el mismo sitio acabamos todos- ((viBraR))

"Ahora se daba cuenta de que en los momentos mas altos del deseo no había sabido meter la cabeza en la cresta de la ola y pasar a través del fragor fabuloso de la sangre. Querer a la Maga había sido como un rito del que ya no se esperaba la iluminación; palabras y actos se habían sucedido con una inventiva monotonía, una danza de tarántulas sobre un piso lunado, una viscosa y prolongada manipulación de ecos. Y todo el tiempo él había esperado de esa alegre embriaguez algo como un despertar, un ver mejor lo que lo circundaba, ya fueran los papeles pintados de los hoteles o las razones de cualquiera de sus actos, sin querer comprender que limitarse a esperar abolía toda posibilidad real, como si por adelantado se condenara a un presente estrecho y nimio. Había pasado de la Maga a Pola en un solo acto, sin ofender a la Maga ni ofenderse, sin molestarse en acariciar la rosada oreja de Pola con el nombre excitante de la Maga. Fracasar en Pola era la repetición de innúmeros fracasos, un juego que se pierde al final pero que ha sido bello jugar, mientras que de la Maga empezaba a salirse resentido, con una conciencia de sarro y un pucho oliendo a madrugada en un rincón de la boca. Por eso llevó a Pola al mismo sitio hotel de la rue Valette, encontraron a la misma vieja que los saludó comprensivamente, qué otra cosa se podía hacer con ese sucio tiempo. Seguía oliendo a blando, a sopa, pero habían limpiado la mancha azul en la alfombra y había sitio para nuevas manchas.
-¿Por qué aquí? -dijo Pola, sorprendido. Miraba el cobertor amarillo, la pieza apagada y mohosa, la pantalla de flecos rosa colgando en lo alto.
-Aquí, o en otra parte...
-Si es por una cuestión de dinero, no había más que decirlo, querido.
-Si es por una cuestión de asco, no hay más que mandarse mudar, tesoro.
-No me da asco. Es feo, simplemente. A lo mejor...
Le había sonreído, como si tratara de comprender. A lo mejor... Su mano encontró la de Oliveira cuando al mismo tiempo se agachaban para levantar el cobertor. Toda esa tarde él asistió otra vez, una vez más, una de tantas veces más, testigo irónico y conmovido de su propio cuerpo, a las sorpresas, los encantos y las decepciones de la ceremonia. Habituado sin saberlo a los ritmos de la Maga, de pronto un nuevo mar, un diferente oleaje lo arrancaba a los automatismos, lo confrontaba, parecía denunciar oscuramente su soledad enredada de simulacros. Encanto y desencanto de pasar de una boca a otra, de buscar con los ojos cerrados un cuello donde la mano ha dormido recogida, y sentir que la curva es diferente, una base más espesa, no tendón que se crispa brevemente con el esfuerzo de incorporarse para besar o morder. Cada momento de su cuerpo frente a un desencuentro delicioso, tener que alargarse un poco más, o bajar la cabeza para encontrar la boca que antes estaba ahí tan cerca, acariciar una cadera más ceñida, incitar a una réplica y no encontrarla, insistir, distraído, hasta darse cuenta de que todo hay que inventarlo otra vez, que el código no ha sido estatuido, que las claves y las cifras van a nacer de nuevo, serán diferentes, responderán a otra cosa. El peso, el olor, el tono de una risa o de una súplica, los tiempos y las precipitaciones, nada coincide siendo igual, todo nace de nuevo siendo inmortal, el amor juega a inventarse, huye de sí mismo para volver en su espiral sobrecogedora, los senos cantan de otro modo, la boca besa más profundamente o como de lejos, y en un momento donde antes había como cólera y angustia es ahora el juego puro, el retozo increíble, o al revés, a la hora en que antes se caía en el sueno, el balbuceo de dulces cosas tontas, ahora hay una tensión, algo incomunicado pero presente que exige incorporarse, algo como una rabia insaciable. Sólo el placer en su aletazo último es el mismo; antes y después el mundo se ha hecho pedazos y hay que nombrarlo de nuevo, dedo por dedo, labio por labio, sombra por sombra.
La segunda vez fue en la pieza de Pola, en la rue Dauphine. Si algunas frases habían podido darle una idea de lo que iba a encontrar, la realidad fue mucho más allá de lo imaginable. Todo estaba en su lugar y había un lugar para cada cosa. La historia del arte contemporáneo se inscribía módicamente en tarjetas postales: un Klee, un Poliakoff, un Picasso (ya con cierta condescendencia bondadosa), un Manessier y un Fautrier. Clavados artísticamente, con un buen cálculo de distancias. En pequeña escala ni el David de la Signoria molesta. Una botella de pernod y otra de coñac. En la cama un poncho mexicano. Pola tocaba a veces la guitarra, recuerdo de un amor de altiplanicies. En su pieza se parecía a Michèle Morgan, pero era resueltamente morocha. Dos estantes de libros incluían el cuarteto alejandrino de Durreli, muy leído y anotado, traducciones de Dylan Thomas manchadas de rouge, números de Two Cities, Christiane Rochefort, Blondin, Sarraute (sin cortar) y algunas NRF. El resto gravitaba en torno a la cama, donde Pola lloró un rato mientras se acordaba de una amiga suicida (fotos, la página arrancada a un diario intimo, una flor seca). Después a Oliveira no le pareció extraño que Pola se mostrara perversa, que fuese la primera en abrir el camino a las complacencias, que la noche los encontrara como tirados en una playa donde la arena va cediendo lentamente al agua llena de algas. Fue la primera vez que la llamó Pola Paris, por jugar, y que a ella le gustó y lo repitió, y le mordió la boca murmurando Pola París, como si asumiera el nombre y quisiera merecerlo, polo de París, París de Pola, la luz verdosa del neón encendiéndose y apagándose contra la cortina de rafia amarilla, Pola París, Pola París, la ciudad desnuda con el sexo acordado a la palpitación de la cortina, Pola París, Pola París, cada vez más suya, senos sin sorpresa, la curva del vientre exactamente recorrida por la caricia, sin el ligero desconcierto al llegar al límite antes o después, boca ya encontrada y definida, lengua más pequeña y más aguda, saliva más parca, dientes sin filo, labios que se abrían para que él le tocara las encías, entrara y recorriera cada repliegue tibio donde se olía un poco el coñac y el tabaco".

Horacio, te admiro.

Julio Cortázar